Ger (part 1)

Ayer y solo ayer enrojecian las flores
se encendia el sol en una briqueta
y se abria la noche con las lamparas
maquillado el Cancer aun era un retoño sutil e indigente
una migaja decorando el plato, un dolor minusculo en el extremo.
Ayer, encendi la misma luz antes de dormir
sali al corredor y en la larga fila de orquideas y geranios,
al final, donde la verja termina
y el agua fluye (sin termino) como un rey en el reino del silencio.
el demonio de pie,
el demonio cerraba la puerta...

Ingenuo, con una mano temblorosa
al final del pasillo
alli donde el empedrado remueve las huellas
y viste los muros de umbra y de deseo,
llame por su nombre al desconocido...
Moloc, Belial..Azazel?

Quien podria ser?- me pregunte...
quien viene a mi puerta con insistencia?
sobrecojido(?) y desnudo
un sudor radiante y frio
una retahila de imagenes grotescas
moviendose, apareandose
devorando el ocre de las paredes
el olor de las buganvillias,
el color de las lozetas, la forma de los frisos...
demonios sin nombre, sin palabras ni ley
en una danza macabra y desconocida...

Como si mi alma les debiera de nutrir antes de partir
y mi piel (en su espera) tuviera que intimar la misma orgia ...una vez mas
junto a ellos, un sueño sangrante cada noche
un color purpura extendido dentro de un largo tunel
salvado y engullido
suplicando cada noche algun final
suplicando un recuerdo benigno en la espera

De regreso a la cama
de regreso al libro de una sola pagina
al insomnio o al sueño nunca acabado
al minusculo dolor en el extremo
al vomito permanente y su libido
de regreso del pasillo, con una mano temblorosa,
con la marca del hombre, de su vejez y su olvido...
tan perfecta agonia!
el demonio de pie
el demonio en frente del espejo
con un belleza languida y fria
la belleza
el demonio! en esta fila de los pesames!


Mtl 2009 Jl.

Noira

Me gusta tu rostro
nunca pense que fuese bello
sino
bellamente feo.
Cada linea y cada surco
no dibujan tu edad
tu disposicion
ni siquiera su sensibilidad hacia el mal,
unicamente se hunden en tu piel
como una maraña perfecta de gestos sin sentido.

Me agota la felicidad
cualquier sintoma enfermizo de melancolia
cualquier pudor deseable o deseoso;
no me atreveria a describir
el hambre y el sosiego que atormentan mi alma
la libertad perimetrica que me mantiene atado
a una exhibicion domestica, platonica...perpetua.

Pero tu siempre intentas decir nada,
solo un esbozo de olores raquiticos,
un Si o un No, de cabecera,
un libreto aprendido,
solo un escrupulo
para hacer del amor algo indecente.
(Anodinos y Hegiras sept 2001Tx)

He descubierto un lugar donde tu amor descansa
abierto como un parpado y cegado como una luz
cetrino y postulo
saciado y cruel...
un lugar de blancas puntadas
abierto como una huella y cerrado como un alud
sombrio y palido
desolado y fiel.
He descubierto el lugar donde tu amor se extraña
sangrante como una herida
y tan carnal como un adios.
(Anodinos y Hegiras-05- 1994)

Molok

Hijos para el sacrificio
en frente del padre (todos somos suyos)
y todos, en frente unos de otros, somos los elegidos.
Una risa en la pira
y un rezo aprendido
la mano de dios sigue clavada en el madero
y su cuerpo pendula con la frenetica disputa de los buitres
y asi nuestro primer bocado
es un guijarro exacto de lo que estamos dispuestos a tragar
un caliz sangriento que vez tras vez se nos enreda en las comisuras
un regurgito siniestro de vida por vida
de la suya
por la de todos nosotros...

La mano de dios sigue clavada en todos los maderos
y su cuerpo pendula (como solia pendular)
con el ritmo de la carroña disputada por los buitres.
en un juego al que se deja someter
para dejarnos someter unos con otros.
Una mano en el madero
y la otra retorcida
con una terrible disposicion de dar y de quitar
de alcanzarnos la salvacion o de arrancarnos el alma
de cierta redencion o de mundana reminiscencia.
Oh si! guijarros vitales
cuelga el cadaver de quien silenciosamente, no hace mas que hablarnos
una cadena infinita de pervertidas coincidencias
y todos, asesinos y victimas
con el mismo rostro sardonico
en el atavico juego del padre y del hijo...

(dic.1999 Tx)

19
Dejo morir una flor entre mis manos
podria parecer un intento cruel para darle de beber
pero es una caricia fiel para que beba.
Oh mi florecilla!
pensabas llevar en la piel
un lugar para la soledad!
pero nunca pensaste morir
nunca de pronto por un publico deseo!
No queda ningun adios para ti
ninguna sed que escuche de suplicas
podria parecer un amanecer cruel
podria verse sangriento
pero un cadaver es un silencio agotado
un amor que no sabe de olores.
Oh florecilla!
pensaste callar cuando existian palabras
sangrar en las heridas de otros
y aqui, rendida y lujuriosa
intentas beber de la vida
una negra lagrima.
(Anodinos y Hegiras- Nov 2001 Tx)

Son estas noches esteriles y deprimentes
las que al dormirlas me hacen morir un poco
y este lugar,
esta inacabable inconciencia
la agonia de un cuerpo que me provoca y me aterroriza,
con sus mas remotas naturalezas.
Empieza otra vez, la vida es inocente
porque asi decidiera diluirse en el universo
no creo que llegara a existir tal silencio
como el golpe de este puñal
seco, sereno, indefectible..
como el golpe de este puñal en el mismo hueco.
Son estas noches en calma
el delirio ahogado por un coin obsceno
el miedo perenne de que algo oscuro despierte,
que despierte con mis propios ojos!
que despierte y vea, que soy yo!
que soy el creador de esta muerte sin fin,
de esta aciaga presencia...
(autoC- jun 2001Tx)

11
Aumenta el calor y la fiebre
se estampa una ventana en la oscuridad
una de esas naturalezas muertas
intocables y pauperrimas..
Abro los ojos
el sopor es capaz de turbarme y distraerme
de disparar enajenado
el efecto plastico de tu bajo vientre:
una criatura que cuando nace se oculta de mi
que siembra su ausencia con miserias
si! padre un millon de veces
alguien que quiere escuchar
alguien que golpea
un sudario de rostros disueltos
un sudor lleno de suelos....
El calor y la fiebre
un dia para recordar,
cuando te vas
cuando te llevas lo que quieres
deberia sentirme feliz?
septiembre de causticos besos
ha saciado mi sed la lluvia del deseo
pero lo que siempre olvidaste
fue de dejarme huerfano...
(sept 2001 TX)

22

La noche descansa al filo de una pagina
y tu te sueltas en mi cafe
con un efecto tan aliviador
que a penas busco algun esfuerzo en las palabras.
Pareciera que tu vida en mi vida es inevitable
casi una consecuencia
un regazo piadoso que anula la creacion
un sorbo negro que paga cada pagina
con una pizca de obscena paciencia.
Amarillo mantel
delgados trozos de pan
cuencos de vino
universo de identicas facciones
la sangre y el comensal
el ritmo frenetico por entrar
por pemarnecer por ennegrecerse
ay lucha intestina!
has vuelto finalmente tan aliviadora
que siento con placer
el filo del papel, la firma
el creador y su asesino.
(Mz-2001 Tx)

A penas todo

A penas tu boca abierta
a penas tus pies delcazos
el ademan, la risa, la rabia
la paz imitada abiertamente
A penas un cadaver que mostrar
una cara..o dos,
a penas una palabra
una piedra que remover del camino
un camino irremovible
un poco de pan, un vaso de agua
una escritura, una sentencia, una carta
la necesidad de devolver el sabado
de frotarse las comisuras
de palparse las heridas
de sacarse las entrañas
A penas un hijo
una fotografia, una calle que recordar
un martirio, una causa
a penas un hombre y a penas nada.
(Montreal fevrier-008)

3

El tiempo detiene cualquier espera
y a lo lejos, en su butaca mas estrecha
suele vivir un reves simultaneo
de cadenas y de puertas.
Adentro el Presentador
un abril de lascivia
un rostro colectivo en el que Korech
la Xerox o Springer han maquillado deliciosamente
sobre el plató la lista de destinos
un concierto de libretos y de fragancias
un niño biafra frente al telepromter
una rubia enfrentada a la bascula
y ambos, en un amor de facto
de cara a la pared
en el rincon disimulado por las luces
por la butaca que suele ser mas pequeña
mas amable o mas violenta.
vaya promesa maravillosa!
ver pasar cada dia una babel de silicon
y el humor mestruante del ecran.
(1994-Ag 2000- Tx-Anodinos y Hegiras)

hotel d'Entre

Sentado en este sillón donde no queda nadie
donde las paredes caen sin tocarme
y el sueño seco e inmóvil
parece quedarse abierto y semihumano
flotando como una exigua conciencia
en un mar de rojo vértigo
como si la causa de su ausencia en dios
fuese justamente el atisbo oleado del demonio.

He dormido tanto..
y no sé quién sangra en la ventana
quién despierta vez tras vez y se confunde, con los obreros
los artistas o las putas...
Sobre la mesa una vista putrefacta
un gremio hediondo de comida, flores y peces
absolutamente todo ha envejecido o muerto
y sin embargo cada cosa y cada lugar
parecen detalles de un monstruo armonioso y vívido.
Sentado en un sillón donde no queda nadie
entre el adiós, el hotel y el cuarto.

(1999.Tx.P)

Nostalgia

Ya no dormimos demasiado
los años vienen y tu esperas
justo te reclinas cuando el sol se va de la mañana
y me besas en la frente como el que besa
a alguien desahuaciado.
Me besas el dia que muero
duermen sobre mi tus besos
con un vestido rojo que sangra
que sabe como disimular tu vientre vacio
Me besas tendida en el suelo
y tendidos como granos de sequia
esperamos la tranquilidad y el hambre
el sabor rancio y volatil
el sabor fermentado de las gargantas.
Ya no dormimos nunca
y me besas siempre al final de la mañana
con un adios y un te quiero
con el mismo vientre desolado
con la piel hecha retazos.
Me besas siempre el dia en que muero
y te reclinas para escucharme decir:
porque tu vestido rojo
y porque tu pecho es el que sangra?

(sep97 Tx-Anodinos y Hegiras-18)

78

El numero 78 de la cama, el sofa de soslayo,
intenta entrar una minuscula luz,
solo un atisbo dentro de una emulsion de te y de agua,
olor a muerte, perfume de flores marchitas,
la calle de sephia arde delante
y los besos humedos se sienten abiertos,
(tan...) tanto..
que se ven obligados a tragarse el desden y las lagrimas.

Como a una estacion a la que se debe llegar de prisa,
como un sueño asistido...a punto de parir y a punto de devorarse
el numero 78 es una sutura a la espera de un Obituario
un retrato que mira atraves de cada ventana
cuan identico el frenesi de las hojas por caer
y cuan cinico el ondulado trepidar de las llamas.

Inconsolable y cruento
la muerte hace heder el amor
y hace del amor un hedor tragico
De cara a la ventana
la calle pasa de prisa en su invento de flores marchitas
en su olor amargo de trepidar y de llamas
tibio reflejo luz sephia
dos dedos dentro del te
una sed sin sed
una mirada sin alma.
el sofa de soslayo
y el numero 78 rendido al pie de la cama.

21

Sigilosamente como un naugrafo que viene de arribar de una tierra extraña,
como el que, de las propias entrañas toma el puñal con el que se asesinara mil veces
como el mesias de sus propias contradicciones
asi, aun asi, me siento el superviviente de todos mis dias.
un dios deprimente que empala sus caminos con las mismas alternativas:
dejar a la nocher heder o limpiar sus mañanas.

Gris

Despertar gris con ojos relucientes, una mascara humeda que voy retirando trozo a trozo,
el diario que ayer, curiosamente quedo mirandome a la cara.
Del otro extremo un palido vientre que ya no se ensaliba mas, que ya no dice en su lascivia: Asesino!
que ya no me llama en su exaltado corazon : Mundano!
Despertar gris con ojos temblorosos, el amor es un sorbo de cafe nunca ofrecido,
una noticia amarilleando las sabanas
un vuelo negro cubierto de migrañas,
dificil de reproducir, si quiera balbucear,
Dolor inutil
horas y dias de un palido vientre
que en su lascivia
nunca mas dira nada.

La madre y la Inopia

El beso de una nube despertó al amor
y el rostro frío y vetusto del desierto
se elevó en medio de los dos como una víctima.
Mis manos sobre tu vientre
no has dejado de parir
y las migajas del hastío empiezan a caer
una tras otra
sobre mí
y sobre este cielo estrecho que nos va pintado la boca de
apetitos...
Un momento para que amamante
el amo de este lodazal de cuerpos
para que tú Dios mío
tú sangre insoluble
vengas a besarnos en los labios como a una herida.
Mis manos sobre tu pecho
basta dejar de beber, para reconocerlos
para dejar de llamarte mujer
y dejar de llamarnos hijos.
El beso de una nube despertó al amor
y la sombra seca y estéril de la luna
se levantó entre los dos como un muerto.
(my-2001 tx)

Protesta

Lunes obrero y cínico
¿perdóname por pasarme la vida con la mano en alto!
porque esta vez quién sabe,
si era sólo el pasear los muertos,
o era, la espera,
el exilio de toda esta sangre...
Lunes mañana y tarde
hay quienes entregan su libertad
tú nunca me hubieras liberado
porque aún
aún en esta larga hilera
sigo siendo el hombre con la mano en alto
y el cadáver, que se solía levantar en la esquina de la misma calle...