Son estas noches esteriles y deprimentes
las que al dormirlas me hacen morir un poco
y este lugar,
esta inacabable inconciencia
la agonia de un cuerpo que me provoca y me aterroriza,
con sus mas remotas naturalezas.
Empieza otra vez, la vida es inocente
porque asi decidiera diluirse en el universo
no creo que llegara a existir tal silencio
como el golpe de este puñal
seco, sereno, indefectible..
como el golpe de este puñal en el mismo hueco.
Son estas noches en calma
el delirio ahogado por un coin obsceno
el miedo perenne de que algo oscuro despierte,
que despierte con mis propios ojos!
que despierte y vea, que soy yo!
que soy el creador de esta muerte sin fin,
de esta aciaga presencia...
(autoC- jun 2001Tx)