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El tiempo detiene cualquier espera
y a lo lejos, en su butaca mas estrecha
suele vivir un reves simultaneo
de cadenas y de puertas.
Adentro el Presentador
un abril de lascivia
un rostro colectivo en el que Korech
la Xerox o Springer han maquillado deliciosamente
sobre el plató la lista de destinos
un concierto de libretos y de fragancias
un niño biafra frente al telepromter
una rubia enfrentada a la bascula
y ambos, en un amor de facto
de cara a la pared
en el rincon disimulado por las luces
por la butaca que suele ser mas pequeña
mas amable o mas violenta.
vaya promesa maravillosa!
ver pasar cada dia una babel de silicon
y el humor mestruante del ecran.
(1994-Ag 2000- Tx-Anodinos y Hegiras)

hotel d'Entre

Sentado en este sillón donde no queda nadie
donde las paredes caen sin tocarme
y el sueño seco e inmóvil
parece quedarse abierto y semihumano
flotando como una exigua conciencia
en un mar de rojo vértigo
como si la causa de su ausencia en dios
fuese justamente el atisbo oleado del demonio.

He dormido tanto..
y no sé quién sangra en la ventana
quién despierta vez tras vez y se confunde, con los obreros
los artistas o las putas...
Sobre la mesa una vista putrefacta
un gremio hediondo de comida, flores y peces
absolutamente todo ha envejecido o muerto
y sin embargo cada cosa y cada lugar
parecen detalles de un monstruo armonioso y vívido.
Sentado en un sillón donde no queda nadie
entre el adiós, el hotel y el cuarto.

(1999.Tx.P)

Nostalgia

Ya no dormimos demasiado
los años vienen y tu esperas
justo te reclinas cuando el sol se va de la mañana
y me besas en la frente como el que besa
a alguien desahuaciado.
Me besas el dia que muero
duermen sobre mi tus besos
con un vestido rojo que sangra
que sabe como disimular tu vientre vacio
Me besas tendida en el suelo
y tendidos como granos de sequia
esperamos la tranquilidad y el hambre
el sabor rancio y volatil
el sabor fermentado de las gargantas.
Ya no dormimos nunca
y me besas siempre al final de la mañana
con un adios y un te quiero
con el mismo vientre desolado
con la piel hecha retazos.
Me besas siempre el dia en que muero
y te reclinas para escucharme decir:
porque tu vestido rojo
y porque tu pecho es el que sangra?

(sep97 Tx-Anodinos y Hegiras-18)

78

El numero 78 de la cama, el sofa de soslayo,
intenta entrar una minuscula luz,
solo un atisbo dentro de una emulsion de te y de agua,
olor a muerte, perfume de flores marchitas,
la calle de sephia arde delante
y los besos humedos se sienten abiertos,
(tan...) tanto..
que se ven obligados a tragarse el desden y las lagrimas.

Como a una estacion a la que se debe llegar de prisa,
como un sueño asistido...a punto de parir y a punto de devorarse
el numero 78 es una sutura a la espera de un Obituario
un retrato que mira atraves de cada ventana
cuan identico el frenesi de las hojas por caer
y cuan cinico el ondulado trepidar de las llamas.

Inconsolable y cruento
la muerte hace heder el amor
y hace del amor un hedor tragico
De cara a la ventana
la calle pasa de prisa en su invento de flores marchitas
en su olor amargo de trepidar y de llamas
tibio reflejo luz sephia
dos dedos dentro del te
una sed sin sed
una mirada sin alma.
el sofa de soslayo
y el numero 78 rendido al pie de la cama.

21

Sigilosamente como un naugrafo que viene de arribar de una tierra extraña,
como el que, de las propias entrañas toma el puñal con el que se asesinara mil veces
como el mesias de sus propias contradicciones
asi, aun asi, me siento el superviviente de todos mis dias.
un dios deprimente que empala sus caminos con las mismas alternativas:
dejar a la nocher heder o limpiar sus mañanas.

Gris

Despertar gris con ojos relucientes, una mascara humeda que voy retirando trozo a trozo,
el diario que ayer, curiosamente quedo mirandome a la cara.
Del otro extremo un palido vientre que ya no se ensaliba mas, que ya no dice en su lascivia: Asesino!
que ya no me llama en su exaltado corazon : Mundano!
Despertar gris con ojos temblorosos, el amor es un sorbo de cafe nunca ofrecido,
una noticia amarilleando las sabanas
un vuelo negro cubierto de migrañas,
dificil de reproducir, si quiera balbucear,
Dolor inutil
horas y dias de un palido vientre
que en su lascivia
nunca mas dira nada.

La madre y la Inopia

El beso de una nube despertó al amor
y el rostro frío y vetusto del desierto
se elevó en medio de los dos como una víctima.
Mis manos sobre tu vientre
no has dejado de parir
y las migajas del hastío empiezan a caer
una tras otra
sobre mí
y sobre este cielo estrecho que nos va pintado la boca de
apetitos...
Un momento para que amamante
el amo de este lodazal de cuerpos
para que tú Dios mío
tú sangre insoluble
vengas a besarnos en los labios como a una herida.
Mis manos sobre tu pecho
basta dejar de beber, para reconocerlos
para dejar de llamarte mujer
y dejar de llamarnos hijos.
El beso de una nube despertó al amor
y la sombra seca y estéril de la luna
se levantó entre los dos como un muerto.
(my-2001 tx)

Protesta

Lunes obrero y cínico
¿perdóname por pasarme la vida con la mano en alto!
porque esta vez quién sabe,
si era sólo el pasear los muertos,
o era, la espera,
el exilio de toda esta sangre...
Lunes mañana y tarde
hay quienes entregan su libertad
tú nunca me hubieras liberado
porque aún
aún en esta larga hilera
sigo siendo el hombre con la mano en alto
y el cadáver, que se solía levantar en la esquina de la misma calle...